Er ist sechs, er ist still,
er macht das, was sie will.
Sie ist von irgendwas geprägt,
weiß es echt nicht besser und schlägt.
Category Archive: Gedichte
Auf dem Stahltischchen vor mir ein Weinglas, fast leer.
Ob das meins ist? Das weiß ich jetzt echt nicht mehr.
Dunkelroter Saft, meine Zunge schmeckt ihn nicht,
nur: Wenn ich nicht getrunken hab‘, warum brennt dann mein Gesicht?
Die erste Rose, eine kirschrote Verführerin,
brachte der Blumenverkäufer nachts in einer Bar.
„From Gentleman“, sagte er und zeigte zum Tresen hin,
wo einer saß, der ein lächelnder Latin Lover war.